Creo tuoi sentieri e soste
svelti e lunghi passi.
Faccio nuove stelle bianche
su cui salterai.
Forse pensai concezioni del vivere.

Plasmai in cavità
ma tu non lo sai,
mia stella dal mio caos
da cui tu
danzante stella
uscisti al di là
tu luce di virtù
cammini
(raggio di luce che vive in cammino).

È notte: ecco il mio
desiderio sai
erompe ora da me
sorgente.
È notte: ecco il mio
desiderio sai
adesso ti dirò:
parlare
(l'anima mia zampillante fontana).

(Perché il progetto, non ramingo o solo,
fosse perpetuo presi in mano
tutto ciò che mi capitava innanzi
e dopo notti insonni sotto il manto
che si nasconde al sole pien d'orgoglio
sputai per terra il mio sapere antico
quando il rintocco annunciò quel nuovo giorno
e creai ciò che tu tocchi, che calpesti,
forgiando nuove facce d'espressioni
che già conosci ma in realtà non sai
perché tu lecchi la sua crosta ingenua
eppure se attaccassi quel tuo mondo
e ne facessi pezzettini avresti
una nuova coscienza da macchiare.)

Forse la mia calce bianca
copre troppo il sogno.
Corro sempre più veloce
sforzo tutto me.
(Dalla montagna al mercato
per vivere.)

Madre, sto per partire,
non temere per me,
ho pane e acqua quanto basta
e la mia foto (di me non più glabro)
nella tua tasca riposa.

Saluta i miei fratelli
ormai restii a tracciare un abbraccio
o
un saluto;
fallo tu per me.

Mi insegnasti disciplina e fedeltà,
uguaglianza e amore,
mi hai fatto odiare
l'abulia, il parassitismo,
la vigliaccheria
nello sminuire l'avversario.

Madre, la verità
è
rivoluzionaria,
e per questo fa male.

(Cosa importa se
questo carcere ideale
mi è stato costruito attorno
da burocrati menzogneri
o se ci sono
entrato,
illudendomi?)

Quanti dispiaceri, Madre,
ma stanne certa,
non è colpa tua
se i fratelli non mi vogliono
in casa
né parlano di me.

Il tempo
e
mille vite
avranno l'ingrato
compito
di alzare
o
abbassare un pollice.

A te, carissima mamma,
un più tenero abbraccio.

Il freddo pungente,
i tuoi rami esili in letargo.
Ti manca la voce
 

Tu non sei come quella foglia
d'alta betulla che in autunno
si spegne e canuta si lascia
cadere fra l'erba e la terra,
perché desideri volare
ancora, fino a quando il rosso
della pagina vien voltata
dal vento freddo e capriccioso.

La luce al buio s'accompagna
e il tuo volare rende carico
di saggio vivere quel rosso
reso ancor più palese infine,
e noi le piccolette foglie
ascoltavamo le parole
d'Oreste, compagno ed onesto.

Ed ora il vento s'è placato,
ed anche tu, compagno Oreste,
sembri esserti fermato un attimo
forse per un ricordo antico?
Non è importante, importa solo
che in noi permanga il senso tutto
di quella tua coerenza
di quella tua passione
di quella tua resistenza.