C'è aria di lotta nel vento, felice come allora;
echi di passi, di scale, che la luna apre lungo
le rive del fiume, sola, in una festa d'ali grandi
che scompigliano le ombre, che alla sera colora
di ansie, di ardori sfioriti, sulle sponde già spoglie
sui trent'anni arresi, pronti in quel corpo nudo,
spettrale bellezza che sa; di balsami e schiume.
Moriva lentamente il giorno senza gioie né risate
in un esilio straniero, che scacciava a calci
come fosse uno sciame livido e inquietante;
non erano mosche se lo sai, ma lacrime di un pianto
che abbiamo sugli specchi delle insegne fumato
in questa verde pianura di scampoli argentati,
dagli abeti magici, adornati senza ragione
sotto il giorno slavato, cui avesti a partire;
a darti al viaggio greco, sulla strada cui albeggia
l'acre incenso bruciato del feletro putrido
di un addio indolore che lo scirocco violento
sparse cenere sulla terra di un sonno presente.
Ma cosa c'è in questo piano? In questo confessionale
aperto, senza sipario, senza prete né preghiera?
Senza la scena di chi sa volare per non morire?
In questa pianura grigia , di rena e di argilla,
di file d'alberi grandi, di ombre gravide e piene
di applausi grassi e bar, di bevute, di sorsi
strappati al bianco vento che butta vano il vino
di un pentirsi scolato, di un teatro senza veli,
di comparse recitanti, senza trucchi nel cappello?
Ma non dirmi adesso, ora, che è la fine di ogni via,
ma non dirmi proprio adesso, qui dove muore il fiume....

La luna appare gravida sui recinti;
si spalanca sulla rena, tra i guardareil,
sulla pista rovente nascosta dal buio;
la verità del momento ci fa da strada,
stridula morente la ruota la sua folle corsa.
In questa fuga d'Egitto la meta, oltre
il deserto, gli sterpi rasi dal vento, sono
le assolate spiagge scombinate dal mare
non si vede al buio, sembra scomparso
in un tutt'uno di cielo e di terra nel baluginare
tenue del buio- : e si annidano le carovane
d'auto sulla strada dell'esodo criminale,
fermo e assassino inchiodato sulla pista
con gli abbaglianti. E' come il volo delle allodole,
o dei gabbiani tra i canneti, a rovistare
tra i resti del giorno le smanie del padreterno.
Ha lasciato dietro a sé la luna finta, di carta,
lungo il filo incerto della consetudine,
nelle botteghe promiscue in cui trovi tutto,
di pakistani che hanno fatto fortuna;
-là dentro mi racconti scopri ancora te,
i tuoi anni febbrili di pene e sorrisi-
il resto lo fa la luna gravida, la strada sputata
in questa corsa senza pari.

Confessami che lo hai avuto, amato;
avuto in pugno il seme del suo grano,
avuto gli occhi, le sue notti brave,
le attese lunghe di sua madre sul greto
della storia di soprusi e d'amore,
di ardori creduti, spenti dal gran fuoco
in quell'alba nuova in cui è luce a gas
sulla strada del ritornare vigliacco:

com'è stato averlo avuto? Dillo
senza timore, senza paura, dillo,
amato nell'errore dell'ardire,
nella confabulata lotta tra corpi,
com'è stato averlo amato? dillo
se gli hai strappato il vessillo,l'idea,
l'alba feroce dei suoi anni migliori,
dillo adesso che non conservi le spoglie
di quell'amore di paura e di delitto

che sotto il sole rimane amato dal vento.