Trovasi la sabbia ad assommare
sciami di mobili mutevoli
granelli grezzi
e a sobbalzarla io mi trovo in nuvole
volatili levando
la suola al passo e poi levando al passo
la suola ancora.

La sabbia addosso solo sabbia sulle
scheggiate labbra sulle
sbarrate ossa solo
sabbia.

Ma io lo sento il sole io lo sento
morsare io lo sento fresco il fango
riquadrare nei turriti di mattoni
frontespizi crudi.
Ed io lo sento il sole confinato
fuori infranto
murando levigare prospettive
arrotondate e dentro
un denso afrore dentro
un fresco scuro sento
corpuscoli di luce attraversando e lame bianche
tra colonne
d'ombra.
Io sento il sole pause esangui
dilatare nell' immenso
sillabare del
silenzio.

E sabbia addosso solo sabbia sulle
sfinite labbra sulle
sfibrate cartilagini
sciami di sabbia.


Il Mali. Un posto dove nulla può essere diverso dalla sabbia e niente che non sia sabbia può sopravvivere. Dove la sabbia è polvere e la polvere è vita.
 

Sia seta liscia lo sciabordio delle onde!
Non solo sassi vengano sospinti
nel grembo umido - paguri, arselle, rena.

Nella nebbia i cardini cigolano
stridenti acciaio, la porta antica
sbatte aritmicamente
dalle cabine buie - risvegliandomi
nel fosso della mente riaffiora
la rosa rosso sangue, a divenire
carezza sopra gli abiti grondanti.

Le candele fievoli e il salmastro
ululavano da dietro le dune.

La carcassa del peschereccio nella risacca
ora gorgoglia - ed i gabbiani
librandosi in volo ne gioiscono.



Il Magadascar. Donne ingioiellate occupano con sufficienza gli atri di areoporti di cui non sono all'altezza, bene attente a dove poggiano il sedere. Altro non sanno vederne che il disordine e la lentezza. A quelle donne, che girano armate di beauty-case di lusso, la Malpensa che credono efficiente assomiglia (nel male più che nel bene). Che poi però non vadano a dire che sono state in Africa: sono state in un villaggio a cinque stelle che potrebbe trovarsi in ogni parte del mondo, anche a Milano. E si sono perse il sorriso spendente dei gabbiani, un mare rabbioso che protesta, persino delle uova preistoriche. Un popolo che canta volentieri, che racconta.
 

Mi istupidiscono
le spalancanti bocche
le pause asserragliate
i soliloqui
sibilanti
l'aria carica di sillabe.
Via etere parole rotolanti, rastremati
rumori.
L'altoparlante è un fatto accertato.

Incedono
regali i manager, l'auricolare
proteso al palcoscenico, serrando
tra dita e piste il di Titanio
cellulare.
Comparse spettatori
i circostanti popoli incollati
ai Duty Free perduti.

I passeggeri in sosta e gli equipaggi
ed i cristalli liquidi e le barre
cromate - tutti quanti
fuori di qui furono vivi.

E noi, seminascoste
anime aliene
noi, isole di schiena
schive labbra
fra lampade e poltrone
giriamo in gelo il palpito, celiamo
d'ombra l' ormeggio.
Non percorriamo protese pulsazioni
parole prensili
appuntite
pericolosamente perforanti.

Lo sguardo in tralice traguardassimo
che i tenebrosi intriga
tra sconosciuti impomatati e trolley
riesumeremmo un brivido volatile
di vita.


Questo testo con l'Africa c'entra poco, ma c'entra con tutto il viaggiare che noi occidentali facciamo. C'entra, io credo, con il fatto stesso che l'aeroporto, per chi viaggia, è un cuore pulsante di vita, ma di vita errata oltre che errabonda, perché dà l'illusione del contatto, ma dal contatto accuratamente preserva. Alzi la mano chi, dopo ore di attesa su una panca, o una poltroncina, abbia familiarizzato con altri. Si resta chiusi su di sé. Ci si arrocca. E tutto questo molto, molto prima che qualcuno, facilmente, tirasse fuori la questione dei "non luoghi"…