Nell'ago e nel filo
trovai le ragioni
di te, esistenziali.

Per mille sentieri
di stoffa e bottoni,
le stanze infuocate
dal sole vulcano,
spingevano crune
i tuoi tre ditali
infilati un po' a forza
su dita deformi.

La bocca sdentata,
giocavi a inventare
le storie di ieri
facendo del mito
un passato vissuto
in vicoli persi
nel centro del nulla.

Ricami di mare
nelle tue tovaglie
e foglie copiate
da certi giornali
che forse compravi
a prezzo del pane.

La Singer si affaccia
ancora sul pozzo.
L'ago, i pedali
e la ferraglia antica
attendono invano
l'operosa mano
che orchestri il frastuono
dei giorni infantili.
 

Sei brezza che ha spirato
dentro le mie vele.

Sei l'anima che hai infuso
al mio pensare.

Solo questo ti devo:
quel che sono.

Come avere
la prova del contrario?

Se potessi, elargirei
ciò che ho nel pugno
per aver indietro quel che persi ieri.

Ma la storia dei forse, dei se
crea i mostri alati senza cielo
che Illustri chiamano illusioni.

M'illudo consapevole
d'averti dato ieri
l'anima che oggi infondi
al tuo pensare.

Prendo il compasso
e chiudo questo cerchio.
Riesci a vederlo?
E' senza centro.
 

Controluce di sottoscala.
Un profilo sbiadito
in cornice di paglia.

Appoggi la bici.
Fango, tre foglie
noia calpestata di povero prato.

Acqua e cemento.
Il pranzo è già freddo.

Un pedale si è rotto,
il vento diffonde concetti insensati.

Il quartiere è una stoffa
e noi siamo la macchia.

Per questo motivo,
per vivere uccidi.