Avanti, animi stanchi i morsi delle mani
i morsi della fame stretti sui fianchi,
avanti, animi duri nel buio anonimo
delle vostre camere e sull'intonaco scrostato
dei vostri muri.

Mi annego nella vita
come neonato spastico,
concepito in vitro, bilico autistico
tra mangiatoie termiche e rupi Tarpee,
trattenendo i sospiri di mille mondi rinchiusi,
costipati nelle sale degli specchi rotti di ritriti Luna Park.

Il mio amore sconcerto in mi - fa di braccia bucate
seda tremori sull'aria di Tavor, Valium e serenate
non brilla, nell'ancheggio, tra bidoni incendiati di notte,
cercando d'abbracciare tossici, maniaci e mignotte.

Avanti, animi stanchi scritte di mosto
e bianchetto nascoste sui banchi,
avanti, animi duri
nella numericità anonima delle vostre matricole aziendali
e nell'algia nevrotica dei vostri chiaroscuri.

Non sento i morti, non vedo i vivi
attualmente sommerso dal dolore (straziante) d'un giovane welter
nelle serate imburrate d'ovatta, insabbiate di rabbia,
senza conforto di un amore intero
macerato in bicchieri di whisky al cocco.

E, ora, nel buio mi chiamate imbuto,
abituato a distillare uragani
di malcontento in gocce di lacrima,
indaffarato a titillare clitoridi umidi d'orrende miserie
negli anfratti reconditi delle vostre anime troie,
senza intuire d'esser maratoneti senza mani,
nei corridoi in plexiglàs, niente vie d'uscita,
nella tragedia dell'assurdo in un atto della vita.

Consapevole d'essermi decapitato
con le mie mani straziate e offese,
col mio sentimento di non sentirmi estraneo
a carceri cocainomani contaminate dal vizio
di tredici ore al giorno di schiavitù e analfabetismo di ritorno,
continuo a dibattermi senza il coraggio del randagio ferito
nella sete d'altre trame in bianco e nero,
nella fame d'altri destini, o d'altre sconfitte, meno suadenti.
La malinconia dei magazzinieri senza iniziativa
senza sogni, senza estati,
oramai, mi tiene in pugno, e mi avviluppa
nella stanchezza stanca di serate in lenta agonia.

Niente da perdere, oltre alla testa;
ora, mi arrendo, e dormo.