Arrivammo comunque in cima al Pitz Boé, quota 3152. Erano le 12.30 circa. Avevo fermato un po' lo stomaco con qualche cracker sgranocchiato strada facendo, ma avevo di nuovo fame. Il cielo si era mantenuto sereno e mi ero scaldato salendo. Sudavo. Pranzai da solo, dietro una roccia per ripararmi un po'. Il vento adesso soffiava gelido. Il sole andava e veniva, nascosto a tratti da soffici nuvole schiumose. Ci avevano appena ordinato di mangiare in fretta che dovevamo incominciare subito a scendere; il cielo si era oscurato e il vento soffiava violento. Corsi al rifugio; quando uscii nevicava. Il nevischio ballava allegramente in aria per un po', ma durò qualche drammatico minuto in cui, diviso tra la voglia di rimanere nel caldo del rifugio e la paura di rimanere solo, prendevo la decisione di raggiungere gli altri. Tremavo. Alla fine mi stancai e cominciai a scendere giù a precipizio. Ero stupito di me stesso per l'agilità nel discendere la montagna tra sassi aguzzi e pericolose scivolate. Nella corsa mi ferii la mano sinistra contro una roccia: era solo un graffio da cui però usciva molto sangue. Ad un certo punto il vento soffiò così forte che ci dovemmo acquattare distesi contro le rocce per non essere portati via. Per fortuna non piovve sul serio prima che raggiungessi il sentiero più pianeggiante, e allora potei aprire l'ombrello. Il peggio era passato. Quando raggiunsi il rifugio della funivia la nebbia rendeva irriconoscibile il paesaggio. Gli altri arrivavano fradici e sgomenti. Fuori, un gran turbinio di vento e pioggia che batteva contro i vetri. Io, dall'altra parte del vetro, succhiavo un tè bollente ed avevo le orecchie in fiamme. Mi stavo scongelando. Scesi poi con la funivia: sembrava di essere sospesi nel nulla. Era il 21 luglio 2002.