Inoperosa penna,
non ti soccorre la mente
schiava di consueti assilli
e ostinata a inseguire
la sua solitudine.

Servono atolli di silenzio
nel mare che assedia
con quotidiane burrasche
la mia spiaggia.

Riesce, talvolta, l'evasione.
E affranca.
Decantare, filtrare
nella quiete ritrovata
pensieri e parole:
è quanto chiede la mente
alla "beata solitudo".
 

Ha scavalcato infine
ripide fughe di tetti
ha eluso le fronde del cipresso
e i nuovi ventagli del nespolo:
una lingua di sole
sulla ringhiera del terrazzo
che guarda il nord.
Forse sveglierà linfe sopite.
Appuntamento atteso
dopo impietosi tempi:
il freddo mordeva i gerani
e rattrappiva l'erba grassa.
Vorrei non scoprirmi avvizzita
foglia, ramo gelato.

Abbandonata
oscilla nel vento
l'altalena verde:
pendolo stanco
sfilaccia il tempo
in nastri sottili.
Intrecciarli stretti, annodarli
al modo dei marinai:
fermare i giorni
appesa alle corde
di altalenanti speranze.

Non crederai che l'ansia
della pioggia giustifichi
il nervoso gestire
le parole incompiute
i passi in cerchio
presso la finestra.
Dai vetri, uno sfocato
riflesso di Erinni:
dita come pettini
solcano il disordine
delle ciocche.

C'è di più.
Voli di aquiloni
gli incerti presagi.
Attesa di stagioni
dal respiro più libero.
Chissà. Forse è davvero
l'ansia della pioggia.
Non credi?